Посланцы этого будущего давно среди нас. Мы вглядываемся в их лица, пытаемся понять их мотивы, но ничего не можем разобрать за огромными родимыми пятнами и наплывами ботокса. Глаза лгут, языки работают сами по себе. Скоро утонут в истории последние осколки, пылесос времени затянет в себя алмазную пыль 20-го века: задавят в мордовских лагерях Квачкова, повесят за язык Кунгурова, зачистят наследников Чавеса и в операционной Вечности наступит необходимая стерильность. Она будет готова к рождению нового.
Что это будет, не знает сейчас никто. Звонкая до боли тишина опустилась на нас и перекрыла все каналы восприятия. Пропаганда выдаёт лошадиные дозы наркоза, повитухи с тугими кошельками и без проблесков совести грязно улыбаются. Но наши ноги в последнем усилии нащупывают твердь. Мы знаем: есть она. Фидель тянул до последнего, указывая, что есть, есть фундамент, на который мы можем опереться и встать во весь рост. Надо просто сосредоточиться, подавить в себе действие наркоза, собрать волю в кулак и встать, взяв на себя ответственность за будущее, за детей и внуков. Все эти повитухи бесплодны. Всё, что они реально могут - заставить нас самих родить урода, соответствующего их пищевым привычкам и половым потребностям.
В тишине между эпохами мы должны нащупать твердь под ногами, мы справимся. Спасибо, Фидель. Ты долго терпел и провёл нас по лабиринту. Почти до выхода. Мы встанем на ноги и порвём эту тишину криком рождения новой эры. Прощай, команданте.